El soportal insoportable

Escrito para el reto de un club de escritura. Intentando ser lo más «feminista» que soy capaz de ser. Con deseo de convertirlo en cómic, y en camino.

 

Llamadas de última hora, cuentas que no cuadran, el móvil sin batería y sin cargador… y para colmo, llueve. El sonido de la llave cerrando el despacho le hace desear a Mónica que ya todo lo malo haya pasado, que no pueda ir a peor.

La noche ya se ha cernido sobre la ciudad… y sobre ella. Busca las calles con terrazas y marquesinas que la protejan de la lluvia. Llega a la calle de los soportales, aquella donde siempre mira los escaparates a horas más tempranas. A la mitad del camino hay tres chicos riendo e intercambiándose algo. Mónica duda si pasar junto a ellos o por fuera del soportal, a costa de mojarse. Cree que no pasará nada y sigue recto. Cuando se acerca, uno de ellos se fija en ella y le dice:

—¡Eeeeh! ¡guapa! ¿tienes ganas de juerga?

Sí o no

Aparcan frente a su casa. Sacan el tablón y las patas de la mesa que le ofrecieron por haber comprado una nueva para su comedor, más pequeña y moderna, con laterales de cristal esmerilado. Lo suben al piso y lo dejan en el pasillo. Él entra en el salón y estudia mentalmente la disposición del salón, para visualizar virtualmente la mejor localización para la mesa. Sin duda, la mejor posición, provisionalmente, es sustituir la otra mesa, la de IKEA encontrada meses atrás junto al basurero. Ella deja su pequeño bolso sobre el sofá.

La deuda con la infancia

Texto escrito como ejercicio del taller de Relato Breve de la biblioteca José Hierro Usera. Requisitos 900 palabras máximo y desenlace con «gesto».

9 de marzo de 1886, número 2 de la calle Charles Dubois, Amiens, Francia.

Regresaba de una visita a su editor. Al entrar oyó a su espalda —Tío Jules, te estaba esperando.

—Hombre, Gaston, qué sorpresa verte por aquí —manifestó Jules.— ¿Quieres entrar?

—No he viajado durante horas solo para darte los buenos días —respondió.

Le invitó a un café o un té —¿Qué tal estás? ¿Qué tal tus padres? Desde que vendí el Saint-Michel III no he vuelto a ver a Paul.

—Mi padre está bien. Y yo estoy bien, bueno… me gustaría estar mejor, pero… de eso quería hablarte.He pensado que ya era hora de pedir algo a cambio de… mis servicios. —dijo Gaston.

La niña de Mariano

Mariano salió de su oficina tras ventilar varios asuntos internacionales; tras aguantar a sus consejeros, delegar en sus secretarías y delegados, decir en los medios lo que su asistente le redactó, aprobar acciones y firmar presupuestos… y coger discretamente su sobre.

    Llevaría una enorme sonrisa si su coche no se hubiera averiado. Le apetecía «darse una alegría» pero aquellos en quién podía confiar no estaban disponibles ahora, así que optó por un método más «discreto».

La blusa azul

—Buenos días, Celia.

—…Buenos días… ¿Qué hora es?.

—Es pronto aún, te esperaba para salir a dar un paseo.

—¿Un paseo? Pero si…

—Hace un día estupendo, tú estás más guapa que nunca y quiero que vengas conmigo, cariño. Toma, te he traído mi blusa azul, tu favorita.

—…gracias, Sonia, pero… ¿no querrás que me la ponga?.

Relato desgarrado

Relato inspirado en la imagen de la portada de El País Semanal del 14 de febrero de 2010, en un taller de escritura improvisado y efímero.

Moría. Sentía cómo mi vida perdía todo su sentido, cómo mis fuerzas y mi ánima me abandonaban. Mi corazón se había vuelto a desgarrar en mil pedazos. Mis ojos sangraban de tristeza. Todas mis entrañas, dolientes, deseaban abandonar mi alma crucificado. Mis pupilas no querían ver, pues todo me recordaba a ella. Pero si se cerraban, la oscuridad me traía los peores momentos de mi vida, las frases, las miradas… los silencios. Maldita sea la memoria que castiga cruelmente a los débiles de corazón, los que buscan el amor pero no saben amar, los que caen en las garras de la ilusión, tropiezan en la trampa de la mentira, o no entienden el terrible lenguaje de la indiferencia.

El tren perdido

El texto que viene a continuación es un segundo intento (el primero era humorístico y perdí el original), de crear un breve relato basado en un concepto, al uso de los talleres literarios, que sugieren la creación de un texto tomando como punto de partida una idea, una palabra o una frase. En este caso, debía estar inspirado en "perder el tren". He aquí lo que me salió:

Una vez más, pacientemente, espero mi próximo tren. El día se presenta despejado, más en el horizonte el sol abandona el cielo que, poco a poco, deja translucir el universo que hay más allá. Otras personas parecen compartir mi espera, y durante mi viaje veré llegar e ir a otros tantos. Pienso en toda la gente que vive mi situación día tras día, pero no alcanzo a imaginar sus pensamientos más allá de los míos, y mi escudo de miedo me aleja de ellos. Por fin, llega la hora. La distancia se reduce y el tren acude a su cita.